Блаженна жизнь, пока живешь без дум.

Софокл

День начинается...День заканчивается... И что дальше??? 
В чем смысл этого бешеного круговорота, полного надежд и разочарований?
Каждый возможно задавался этим вопросом, но никто не смог дать конретного овета. 
В чем смысл?...
Может быть смысл и есть в поиске смысла?.. Или еще в чем?
Как следует прожить ее??? Во что стоит верить? Во что не стоит???...
Этими вопросами забивается голова, как только ты начинаешь думать о будущем,как только отвлекаешся от повседневной суеты, как только ты разочаровываешся в чем-то.
 Да, она такая, жестокая, она жестокая--все заканчивают примерно одинаково, но каждый пытаеться подражать остальным, пытаеться превзайти себе подобных, стать лучше других--заработать кучу денег, найти себе самую сексуальную девушку , ездить  на самой крутой машине, будто это изменит конец.
Почему? Почему  ученые говорят про эволюцию, хотя с библейских времен человек ни капли не изменился.
 Анализируя все вокруг происходящее , начинаешь переоценивать заново все вокруг  происходящее.
Жизнь... Какое оно красивое --это слово, но оно полно разочарований, полно безсмыслицы, из которой ты, как  червь в земле, пытаешся найти  его--смысл.  
И так, проходя за годом год, понимаешь, что чем взрослее становишся, тем меньше становится любимых вещей, тем меньше ты обращаешь внимание на все.  Отдельной страницей  в этом бреду пролетает любовь, о которой
 столько написано книг, распето песен, снято фильмов. Но и она не наполняет смыслов всю эту круговерть, в которой ты узнаешь человека как существо.  О любви можно говорить долго. Но от этого ее больше не становится. 

Мечта-да, на наполняет смыслом определенный период жизни, но досигнув ее , чаще всего чувствуешь разочарование,
 недостижимая мечта --разочаровывает еще на взлете...Но в отличие от первой--она может наполнить смыслом больший период жизни, сделать его счастливее.
 Вот так и дотягиваешь до старости.... пытаясь превратить в быль то, о чем мечтаешь.
Счастье- миф, который на минуту становится явью, а потом  превращаеться в синюю птицу, за которой ты гоняешся...но поймать ее не сможешь, так как счастье одинаковым не бывает. Оно меняеться с возрастом, с мыслью, с обстоятельствами. 

Я пишу эти строки, и  осознаю, что могу показатся сумасшедшим.А вы действительно задумайтесь, что вами руководит? Чего вы хотите достичь?...
И только иногда проскакивает мысль, маленькая такая, секундная-- может стоит жить ради их, ради людей, ради того что б  обстоятельства привели людей к мифическуму счастью, что б недостижимые мечты казались ближе? Не стоит тратить время на поиски чего-то , что в реальности не сделает тебя лучше изнутри...
 

В одиночестве каждый видит в себе то, что он есть на самом деле.

Артур Шопенгауэр

Каждый день из месяца в месяц мы куда-то спешим...торопимся. То на работу, то с работы. И не замечаем как пробегают дни.
Приходишь с работы, снимаешь с лица улыбку, всю эту мишуру, которой приукрашиваешь себя, что бы остаться на плаву, и становишся самим собой... ты  можешь быть злым, сердитым, или просто уставшим, но ты стал собой.  Утром ты просыпаешься, одеваешь вновь маску чудесного работника, и спешишь вновь отпустить очередной день в мусорку пустой жизни. Она пролетает мимо, а ты все так же одинок. Одинок не от того что рядом никого нет, а от того что до тебя никому дела нет, или как сказала Шэрон Стоун-Настоящее одиночество - это общество людей, которые тебя не понимают. 
И со временем  ты настолько привыкаешь к тому что ты всегда один, что ничто уже не может тебя вытащить из этой ямы. Да, у тебя есть друзья, они всегда тебе рады, они готовы много сделать для тебя, но и они не могут тебя  избавить от его, лишь только отвлечь на час, день... Но потом оно возвращаеться. Догоняет тебя вновь и вновь. Поначалу ты его ненавидишь.. начинаешь в горячке искать  способы избавления от его... но это напрасно.  И только через некоторое время ты понимаешь, что действительно ты -есть ты, когда один, когда ты можешь думать о том, о чем хочешь, и ничего тебе не  мешает.  ты начинаешь искать места, чтоб уединиться, гуляешь один в парке, ездишь по ночному дождливому городу на машине, и смотришь, как люди с зонтиками при свете фонарей бегут куда-то. 
И доходит до того, что  даже если рядом с тобой о чем-то говорит друг, подруга, любимый человек ( в чем ты начинаешь сомеваться) ты делаешь вид что слушаешь, поддакиваешь, киваешь, но думаешь о своем, и самое интресное, что они верят в то что ты их слушаешь. 
...
Проходит время, и твоя любовь, тоесть какое-то( не факт, что любовь) чувство угасает к ней, просто потому что тебе с ней не интересно, она тебя не понимает, и вы растаетесь.  И это тоже начинает  становиться системным... так гаснут любые отношения, отходят от тебя друзья, и одиночество начинает забирать у тебя все, кроме тех, кто тебе действительно дорог, тех кому ты понастоящему нужен, кто понимает тебя, кто поддерживает. 
   Иногда пробираються в голову мысли что ты-сумашедший, псих... но потом ловишь себя на мысли, что ты просто не такой как все. хотя и все -это тоже люди, которые не похожи на всех...